Heather Ale Roberta Louisa Stevensona

Poemat ostatniego z Piktów

Portret Roberta Louisa Stevensona. Wikimedia Commons

Wiersz Heather Ale Roberta Louisa Stevensona to ballada o legendarnym… Rys prekursorzy ery nowożytnej Szkoci . W mitologii można je również utożsamiać z pechami, które były stworzeniami podobnymi do chochlików. Warzyli wrzosowe piwo i walczyli ze Szkotami. Z pewnością dobrze byłoby móc zamienić obfity wrzos w napój alkoholowy.

Wśród ciekawostek natury ludzkiej ta legenda zajmuje wysokie miejsce. Historyczni Piktowie byli konfederacją plemion we wschodniej i północnej Szkocji pod koniec lat Epoka żelaza przez okresy wczesnego średniowiecza. The Piktowie nigdy nie zostały eksterminowane. Dziś stanowią dużą część ludności Szkocji: zajmują wschodnią i centralną część, od Firth of Forth, a może Lammermoors na południu, do Ord of Caithness na północy.

Badania archeologiczne nie wykazują, że Piktowie są znacznie krótsi niż dzisiejsi Szkoci. Może to być przypadek zwycięzców piszących historię. Ostatni nominalny król Piktów rządził na początku lat 90. naszej ery. W filmach fabularnych i filmowych są często przedstawiani jako wytatuowani, pomalowani na niebiesko leśne wojownicy.

Czy elementy tej legendy wywodziły się od jakichś przodków niskiego wzrostu, czarnych odcieni, mieszkających pod ziemią, a może także od gorzelników jakiegoś zapomnianego ducha? Zobacz Josepha Campbella Opowieści z Zachodnich Wyżyn.

Heather Ale: Legenda GallowayRobert Louis Stevenson (1890)

Z pięknych dzwonów wrzosu
Uwarzyli napój długo syne,
o wiele słodszy niż miód,
Był silniejszy niż wino.
Warzyli i pili,
I leżał w błogosławionym rzucie
Na dni i dni razem
W swoich mieszkaniach pod ziemią.

W Szkocji powstał król,
Upadły człowiek do swoich wrogów,
Pobił Piktów w bitwie,
Polował na nich jak na sarny.
Ponad milami czerwonej góry
Polował, gdy uciekali,
I rozsypał ciała krasnoludów
O umierających i umarłych.

Lato przyszło w kraju,
Czerwony był dzwonkiem wrzosowym;
Ale sposób warzenia
Czy nikt nie żyje, by to powiedzieć.
W grobach, które były jak dzieci
Na wielu górskich szczytach
Brewsters of the Heather
Leżał ponumerowany z umarłymi.

Król na czerwonych wrzosowiskach
Jechałem w letni dzień;
I brzęczały pszczoły, a kuliki!
Płakał po drodze.
Król jechał i był zły,
Czarne było jego czoło i blady,
Rządzić w krainie wrzosów
I brak Heather Ale.

Szczęściem, że jego wasale,
Jazda wolna po wrzosowisku,
Przyszedł na kamień, który upadł
A pod spodem chował się robactwo.
Niegrzecznie wyrwane z ukrycia,
Nigdy ani słowa, które wypowiedzieli:
Syn i jego wiekowy ojciec…
Ostatni z krasnoludzkich ludzi.

Król siedział wysoko na swoim rumaku,
Spojrzał na małych ludzi;
A para krasnoludów i śniadych
Ponownie spojrzał na króla.
Miał je na brzegu;
A tam, na zawrotnej krawędzi…
Dam ci życie, robactwo,
Za sekret napoju.

Stał tam syn i ojciec
I wyglądali wysoko i nisko;
Wrzos wokół nich był czerwony,
W dole dudniło morze.
I wstał i przemówił ojciec,
Przenikliwy był jego głos do usłyszenia:
Mam słowo na osobności,
Słowo dla królewskiego ucha.

Życie jest drogie starszym,
I szanuj małą rzecz;
Chętnie sprzedałbym sekret,
Cytując Pikta do króla.
Jego głos był cichy jak wróbla,
I przenikliwie i cudownie czysto:
Chętnie sprzedałbym swój sekret,
Boję się tylko mojego syna.

Bo życie to mała sprawa,
A śmierć jest niczym dla młodych;
I nie śmiem sprzedać mojego honoru
Pod okiem mojego syna.
Weź go, królu, i zwiąż go,
I wrzuć go daleko w głębię;
I to właśnie zdradzę sekret
Które przysiągłem zachować.

Zabrali syna i związali go,
Dekolt i obcasy w stringach,
A chłopiec wziął go i kołysał nim,
I rzucił go daleko i silnie,
A morze pochłonęło jego ciało,
Jak dziecko dziesięcioletnie;
A tam na klifie stał ojciec,
Ostatni z krasnoludzkich ludzi.

Prawdziwe było słowo, które ci powiedziałem:
Bałem się tylko mojego syna;
Bo wątpię w odwagę drzewka
To idzie bez brody.
Ale teraz na próżno tortura,
Ogień nigdy nie pomoże:
Tu umiera na moim łonie
Sekret Heather Ale.